Он все равно ушел бы, даже если бы я зарыдала, упав на пол, и умоляла его остаться. Он все равно ушел бы, если бы с ним я была настоящей, травила бы анекдоты, смеялась и придуривалась, а не была зажатой и улыбалась натянуто и несмело. Он бы все равно ушел.
Так какая разница, что я сейчас забиваю себе голову, вспоминая время, проведенное вместе, все спетые песни, скуренные сигареты, произнесенные шутки. Какая разница, что я все еще тешу себя глупой надеждой, что однажды он вернется.
Он ушел.
Он все равно ушел бы.
Просто все уходят.
И совсем неважно, что я, почему-то не спящая в пять утра, услышала из стоящей во дворе машины песню Ночных Снайперов и долго била кулаками по стене, скулила и плакала, ведь эту песню он пел мне, и, кстати, в его исполнении она мне нравится куда больше.
Это совсем неважно, ведь все уходят, и он бы ушел, рано или поздно, но в этом случае лучше рано, пока я еще не успела безудержно его полюбить.
Он бы все равно ушел.