Как в волосах играет такого же цвета пшеница,
Пой о сыне, которого никогда не рожала,
Но который так часто снится.
Пой свою песню, ойле, о каждом шраме,
О каждом шве, стыдливо прикрытым платьем,
Пой о детстве, сестре и маме,
Пой о счастье и благодати.
Свой свои страхи, ойле, спой свои боли,
Своей песней, ойле, разом убей всю жалость,
Допев-станешь чуть-чуть свободней,
Выпустив все, что внутри держалось.
Спой, ойле, свою любимую, самую печальную,
Пой о сыне, маме, празднике урожая,
Спой ее на прощение, на прощание,
Пой, ойле, слезы опережая.